Улица

В жизни что-то не так!

Ежели встрепенуться

и на минуту поднять флаг

восстаний и революций,

ежели посмотреть

незалинзованными глазами -

надо посметь,

чтобы глаза смотрели сами! -

сумасшедшая жизнь!

Для чего каждый

живёт -

никто не знает.

Выйдешь на улицу -

зачем такая улица?

Улица, как курица:

«Куда? - К!

Куда? - К!»

Кто - в «Фрукты».

Кто - в «Вино».

А кто - в «Табак».

Глупо.

Дома - гладкие, как скорлупы,

и такие же одинаковые,

как яйца.

Кто мы между ними? -

Скитальцы!

Налево – дом, направо - дом…

Окна тикают, как метроном!

Улица под ногами асфальтится,

оскаливается

и отталкивается.

- Куда вы? Куда вы?

- А мы - для забавы.

Надоело хмуриться,

веди меня, улица!..

Прошёл.

И - что?

Глянул прямо.

Ясно, он -

чему ж и быть-то ещё? -

«Гастроном»!

Реклама наверху поясняет так:

«Фрукты. Вино. Табак».

Улица, плоская, серая, длится.

Улица обезличивает лица.

Рванёшь за угол,

оглянешься жалко -

может, хоть здесь не так?

Прямо в глаза реклама-зажигалка:

«Фрукты. Вино. Табак».

Затравленный, глупый,

как зверь в зоопарке,

прижмёшься к берёзке

в малюсеньком парке.

И мысль будет твердить так:

«Дело твоё, парень, - табак!

Пойдём в «Вино»,

не всё ли равно?

С бутылкой портвейна

станет веселее нам».

Дома отсчитывают шаги

гибели «я».

А люди – идут…

У людей головы -

как маленькие магазины,

и мысли - замагазиненные.

И я пойду,

в «Гастроном» - у!..

Продам? – Куплю!

Фрукты.

Или другие «продукты»…

Вещи, и вещи!

У вещей не лапы - клещи.

Укус вещей,

что укус клещей, -

на всю жизнь болезнь.

Ты не лезь к ним!

А люди все - промагазиненные!

Напрасно! Напрасно!

Нет больше прекрасного!

Но мысль ясна.

И голова - ясная:

зато есть «Крепкое красное»!

. . . . . . . . . . . . .

Проснёшься утром с чужою головой,

хоть вой.

В окне – улица -

огромная, серая канава…

Как грязно и мерзко в канаве,

право!