ОЗЯБШИЙ ВЕЧЕР ГРЕЛСЯ У КОСТРА...

Озябший вечер грелся у костра,

дремал, как пес, на пестром покрывале.

Сгорала пожелтевшая листва,

и струйки дыма в небо уплывали.

Ты пил вино. Дышал. Ты просто жил.

Растил свой сад. И дом держал в порядке.

Вдруг на рябину шумные стрижи

слетелись, словно буковки в тетрадку.

И слушая прощальный пересвист,

осенним ветром в губы поцелован,

ты подобрал забытый кленом лист

и начертал: «В начале было слово…» –

чтобы понять, по комнате кружа,

ночами переписывая строфы,

что рвется окаянная душа

в извечный путь за словом – на Голгофу.

И ты идешь. И строишь новый храм.

Венчаешь строки рифмами. А после –

смурной октябрь курит фимиам.

Поэт всегда – тринадцатый апостол.