Как мутной нахлебаешься воды –
Не хочешь, а приходится напиться
Такой войны, и смерти, и беды.
Ни журавля на небе, ни синицы.
Да, жизнь прожить – не поле перейти.
Научишься молиться к тридцати.
Вот выдохнула, вот произнесла –
Словам, как птицам, не было числа.
А помнишь, майским вечером в испуге, –
Сквозь сладкий дым черёмухи в цвету,
Как мотыльки врезались на лету
В фонарный столб, единственный в округе.
Не бойся, моя милая, живи,
Сей мудрость и расти плоды любви,
Посмеиваясь медленно при этом.
Большое счастье скрыто в мелочах,
Которые так сложно замечать
Несчастным и отчаянным поэтам.
Года идут, черёмуха цветёт,
И тонет майский день в вечернем зное.
А счастье всё нас ищет и зовёт –
Простое, беззаветное, земное.
И фонари горят, как маяки.
И жадно рвутся к свету мотыльки.