АВТОМАТ И ГИТАРА

                                            АВТОМАТ И ГИТАРА

Памяти воина, поэта  и писателя Виктора ПЛЕШАКОВА.

 «Сегодня (19 октября) утром в больнице Ростова-на-Дону после операции умер патриот и боевой офицер ЛНР, член СП ЛНР Виктор Плешаков»

Из сообщения пресс-службы Союза писателей (СП) ЛНР.

С этим человеком меня познакомил как раз глава Союза писателей Луганской народной республики Глеб Бобров. Я был в Луганске первый раз – в подернутом уже дымками других событий и воспоминаний 2015 году.

- Поедешь на передок? – Глеб Бобров, могутный и бородатый, словно ветеран Фиделя, спрашивал прямой наводкой.

- Поеду. – Ответил я и зачем-то добавил. – Конечно поеду.

- Точно? – Переспросил Бобров.

Отвечать третий раз было как-то неловко. Я пожал плечами – точно, мол. Точнее не бывает. Глеб отвлекся на телефон. Я невольно слушал обрывки каких-то указаний и думал – почему он переспросил? Что, до меня разве не ездили? Или забота о безопасности гостя? Я приехал в Луганск как русский поэт и писатель посмотреть своими глазами, что творится на Донбассе. Не членом официальной делегации, как три года спустя, не по какому-то официальному приглашению, нет. Просто пересеклись с человеком «оттуда», в смысле – отсюда, да и сговорились. Практически, по-партизански. И то, что меня познакомили с Бобровым, было уже успехом моего «партизанского движения». Или на «слабо» проверяет?

- Ну всё, завтра поедем. Нужно только бойцам жратвы купить – уже всех змей поели. И ёжиков скоро не останется. – Глеб отнял телефон от уха.

Сказано-сделано. На следующий день с парой таких же «партизан» поехали с продзапасом. Дорога как дорога – только вместо выбоин воронки. Но в тот день не стреляли, поэтому рассказывать особо нечего – приехали, выгрузились, оглянулись. Какая-то мазанка, заборчик… гусей только не хватало для мирной идиллии.

- Вот, Виктор Плешаков, знакомьтесь, - они обнялись с Глебом,  - командир. Приехал из Питера в 14-м.

Глеб Бобров: «Виктор приехал в Луганск в самом начале боев – летом 2014-го. Сразу попал к казакам и так с ними и служил до увольнения в запас… В качестве рядового бойца он участвовал в нескольких заметных сражениях при обороне Луганска. Потом уже в качестве командира разведвзвода нес службу на Станично-Луганском направлении, а следом участвовал в битве за Дебальцево. После Виктор достаточно долго прослужил в должности замкомандира батальона. Плешаков приехал к нам на войну в 53 года, а уехал с войны в 57 лет - не каждый молодой выдержит четыре года жизни в окопах, котлового питания и непрерывного стресса. Жил, как умел, – на износ!»

Я сам коренной ленинградец, мне этот человек сразу стал близок. И где только не встретишь земляка. Плешаков со всеми поздоровался за руку и пригласил к небольшому столику. Совсем не по-военному красивая девушка по-хозяйски распорядилась привезенными «сухпайками».  Кажется, разговор никто не начинал – словно мы с небольшим опозданием подсели к хорошо знакомой компании. Говорили, как соблюдается и как не соблюдается перемирие, кто откуда приехал воевать, как ведут себя на той стороне, потом Виктор взял гитару –« Мне тот бой не забыть нипочем. Смертью пропитан воздух…», после Высоцкого спел и своё, задел за сердце… потом приехали корреспонденты новостей – кажется, с телеканала «Россия». Корреспонденты были в брониках с надписью ОБСЕ. Нам это показалось забавным – новости наши, а броники – потенциального противника. У нас, партизан-то ладно, у бойцов на НП не было ни броников, ни касок, в тот час, во всяком случае.  Но дело они делали полезное, коль интервью именно у Плешакова приехали брать. Таких людей всему миру не лишне послушать, не только гражданским «партизанам». Виктор, скрывая неловкость, взял на камеру несколько аккордов. Корреспонденты еще выставили какие-то ракурсы, сняли виды и откатили. Разговор продолжился. Но петь – уже никто не пел.

Глеб посматривал на часы уже давно, но тут дал команду «подъем».

Время, видимо было отмеряно по особому таймеру, нам в это вникать было излишним. 

Когда люди в первую встречу находят контакт, согласие в чем-то главном, прощаются всегда теплее, чем здоровались. Мы обнялись, и только после этого я попросил сфоткаться на память. Виктор не отказал. И кто ж знал, что эта фотография пойдет в посмертные воспоминания о настоящем русском патриоте, воине и писателе. Но лучше всех и всяких воспоминаний расскажут о Викторе Плешакове (позывной ДОН)  его строки.

ПИСЬМО К УКРАИНСКОМУ СОЛДАТУ

Привет.

Я примерно догадываюсь, почему ты решил взять в руки оружие. Выбор вариантов не так уж велик. Но это твой выбор, вопрос твоей совести. И с этим жить - тебе.

Но кое-что все-таки хотелось бы тебе сказать. Хотя бы потому, что если у человека есть вопросы совести, значит есть и совесть.

А это дает надежду на то, что обязательно придет время, когда лично тебе станет очень стыдно. Не только тебе одному разумеется, но и тебе конкретно - тоже.

Можешь считать меня сколько угодно зомбированным, или безнадежно слепым и абсолютно не разбирающимся в том, что происходит сейчас на Украине. Пусть так.

Но! Я уверен. Вам всем, скоро станет мучительно стыдно. За свою страну, за своих правителей и за себя лично.

А пока по Украине гуляет глобальный страх. Страх, что все катится в пропасть и что делать - совершенно непонятно. Именно этот страх заставляет вас кричать друг другу по сто раз в день "Слава Украине". Именно этот страх заставляет вас соревноваться в супер-патриотизме на форумах и вывешивать украинские государственные символы на аватарках и автомобилях, по принципу "Чем больше - тем лучше". Этим вы доказываете друг другу свою безграничную любовь к Украине. И очень боитесь, что кто-то сможет заподозрить, что вы любите ее недостаточно сильно. И из-за этого смогут обвинить вас в тайной симпатии к "колорадам".

А любовь вообще, и к Родине в частности, штука очень интимная. И в ваших доказательствах прохожим зевакам, она не нуждается. Любовь, это чувства и поступки, а не лозунги и мантры. Вы, вне зависимости от того, правое дело ваше, или нет, абсолютно потеряли способность к трепетности в любви к Родине. И к критическому взгляду на мир и самих себя.

И то, что сейчас творится на Украине, это не всплеск патриотизма на почве борьбы за свободу, а шабаш.

Тебе наверняка сейчас очень обидно читать эти строки. Потому что лично ты себя трусом не считаешь. И для этого, вероятно, есть основания. Но ведь я говорю о другом страхе и о другой трусости. Можно абсолютно хладнокровно идти с голыми руками на нож. Можно сохранять спокойствие в ночном бою в окружении, когда вообще непонятно, кто где и что будет через секунду. И в то же время бояться признаться самому себе, что твой народ сходит с ума.

Что остатки твоей страны цинично распродают оптом и в розницу, и с выбором нового президента ничего не изменилось. И измениться не может в принципе. Что люстрация выродилась в фарс, даже не начавшись. Что правят вами все те же, и все так же. А еще одного майдана, страна твоя просто не выдержит. И этот твой страх тоже понятен. Иногда проще дать отрубить себе руку, чем впустить в себя правду, которая может раздавить тебя как личность.

Но это не значит, что отрезвления не будет.

Будет.

Обязательно.

Мне сейчас очень больно и стыдно. За тебя, за других украинцев, за саму страну. А стыдно потому, что как ни крути - а все мы русские, ребята.

Просто Россия, это не страна. Это Вселенная. И как всякая приличная вселенная, она имеет целое ожерелье созвездий: Киевская Русь, Новая Русь, Белая Русь, Московская Русь, Господин Великий Новгород, Урал, Сибирь, Даурия... Перечислять можно бесконечно. И Русский - это не нация. Это слово прилагательное. Прилагательное к земле своей святой. И бурят из под Улан-Удэ, и осетин, и пермяк- соленые уши, ничуть не менее русские, чем мы с тобой.

Украинцы очень остро ощущают свою самобытность. И что? Вы от этого стали эфиопами? Или так понравилось быть "протоукрами"? Или ты думаешь, что сибиряки или уральцы хоть на секунду забыли, что они именно сибиряки и уральцы?

Все мы русские, ребята. Но именно вы, почему-то, противопоставили себя корням нашим. Это называется - предательство Рода. И земля отвечает вам взаимностью. И поэтому вас корежит и трясет как припадочных. И мечется ваш разум на грани сумасшествия. И больно вам, и тошно. И ненависть к тем кого вы предали, переполняет вас.

Отрезвление придет обязательно. И тогда ты вспомнишь эти строки. А мы снова поможем и простим. Так, как делали это всегда. И найдем у себя в душе свою часть вины перед вами. И покаемся. Обязательно.

Потому что покаяние очищает душу. А нет души - нет русского человека. Но это будет наше решение, а не уступки вашим требованиям.

Мы - братья. И других братьев на этой планете у нас не было и не будет.

У вас скоро все будет совсем плохо. Но постарайся пожалуйста, не решать свои проблемы бессмысленной героической гибелью в бою. Потому что это тоже будет трусость. И поверь мне на слово - скоро твоя жизнь очень понадобится твоей Родине. Просто потому, что подонки, которые сейчас усиленно рядятся в одежды суперпатритов, способны только рвать от нее и набивать свои защечные мешки. А поднять Украину с колен смогут только настоящие русские люди. Очень надеюсь, что ты из их числа.

Ты солдат и ты на войне. Но нажимая на курок, ни на секунду не забывай - это русский стреляет в русских. Сейчас это уже, увы, необратимо. Но не давай ненависти захлестнуть твой разум и превратить тебя в зверя. Ты можешь считать своим врагом человека с автоматом в противоположном окопе. Или меня. Но не беззащитных стариков, женщин и детей.

Будь солдатом, а не палачом.

Это все. Живи по совести и пожелай мне того же.

Дон.

Источник: http://okopka.ru/

P.S. Глеб Бобров:

«Похоронили Витю. Гроб был красивый, с латунным распятием на крышке. В съемной хрущебке из имущества осталась та самая гитара с автографами из прошлого, выглаженный и сложенный "квадратиком" застиранный камуфляж, офицерская планшетка и распечатанная из телефона фотка, прилепленная на пианино. Плюс не верящая в происходящая молодая вдова и трехлетний сынишка».