Подборка на конкурс Межд. Литпремии им. Есенина «О РУСЬ, ВЗМАХНИ КРЫЛАМИ» - 2017 в Номинации «ИНТЕРНЕТ-ПОЭЗИЯ»

Ветер вороватый

Есть много непонятного на свете,
Чего природа не всегда ясна -
Тому примером непоседа-ветер -
Веселая весенняя шпана.

Не верь ему - он запросто обманет,
Он легкий ветер, невесомый дым,
Он будет шарить у тебя в кармане,
Сбив с толку детским взглядом голубым.

Без злого умысла, а просто озоруя,
Лишь только запреметив на пути,
Беспечность и спокойствие ворует
Он у прохожих граждан из груди.

В безумной радости хмельном угаре
От своего смешного естества
Кому-то сердце он твое подарит,
Украденное так, из озорства.

Но до тех пор, покуда солнце светит,
И будет человек летать во сне,
Никто не обижается на ветер,
Спокойствие укравший по весне.

Судьба. Памяти...

Конечно, в жизни все неоднозначно,
И снова каждый год растет трава,
Но тот поэт, о ком другие плачут.
Покуда в памяти его слова.

Считай, уже в неволе оказался,
Забудь, что будут дни твои легки,
Коль скоро за перо уже ты взялся
И вывел первые свои стихи.

Почти всегда обходится по-скотски
С поэтами коварная судьба.
Ну, кто же будет следующим Высоцким?
Пожалуйте на сцену, господа!

Всегда в России по домам висели
Иконы – и в безбожный самый год.
Всегда в России будет свой Есенин,
Поэт, который не допев уйдет…

Волчья весна

У волка зимой наступает весна,
Он чует апрель в мертвой стуже февральской,
Где снега готова чернеть белизна
И солнечный свет так неискренне ласков.

И я не согласен дождаться весны,
Нет сил дожидаться влюбленному волку -
Все мысли о том, как зайдя со спины,
Вцепиться зубами в любимую холку.

Есть вещи, о коих нельзя рассказать.
Я выл на луну, но остался тот сгусток,
Что жжет между ребер, и в желтых глазах
Пускай отразится звериное чувство.

И дикое сердце открыто любви.
И хищная вам для чего откровенность,
Что сердце гоняет в бурлящей крови
Звериную похоть и волчию верность?

Осенняя хандра

Меня скрутило как осенний лист,
Бессильно руки голые повисли.
Отчаянный осенний моралист
Роняю высыхающие мысли.

И множится средь веток пустота,
И некогда по-майски молодая
Окрасится в кленовые цвета
Душа, в ветрах холодных увядая.

От грусти не избавиться никак
И письменную возбуждая похоть,
В бокал струится бронзовый коньяк -
Из желтых листьев перегнанный деготь...

Грешник в Рождество

Я грешен. Потому себе не рад.
ЖелтЫ иголки новогодней ели.
Полуденный несмелый снегопад
Предупредил Рождественный сочельник.

Сегодня я изрядно пьян, обильно сыт,
Не зол, не голоден, как дОлжно быть поэту,
И слог мой будто пошл и избит
И мысль живую не ведет по свету.

И упрекает серость зимних дней
Тем, что не впечатляю, а обыденн,
Жестокою упрямостью своей
Я ненароком Ангела обидел.

Но я очнусь. Мой Ангел тем и свят,
Что терпеливо блажь мою выносит.
И в чем ее причина много крат,
Вздохнув смиренно, никогда не спросит...

Поэты

Вы явно виделись с людьми,
Что даже в радости печальны,
Торчат которых из груди
Обрывки нервных окончаний.

И мало кто богат и чтим
Из них, но им плевать на это.
Несчастны судьбы их почти
Всегда. И имя им – поэты.

Им в рабстве ненавистной лире
Стиха за счастье рабский труд.
В каком-то параллельном мире
Они вторую жизнь ведут.

Пренебрегая целым светом,
Все в жертву отдают ветрам.
И вы хотите быть поэтом?
Вот грифель и бумага вам.

Gitane

Нагадай мне, цыганка, судьбу,
На ладони прочти повороты,
По которым меня понесут
Сквозь кладбищенские ворота

Жертвой, отданною палачу,
Доверяюсь. Твой голос напевный
Пусть мне скажет, я слышать хочу –
Есть ли смысл в суете повседневной

Сокровенный начни разговор,
Пусть лихую судьбу мне пророчат
Прожигающие в упор
Тьмой цыганскою черные очи.

Пусть волос смоляных твоих гладь
Стаей черных ворон отливает.
Я рискну от судьбы убежать,
Хоть и знаю, что так не бывает…