* * *

Поэзия Опубликовано 30.01.2018 - 16:55 Автор: Криштул Илья Борисович

                                                               *  *  *

 

                                        Ты уходила. Ты шумно собиралась.

                                        Тревожно ныл расстроенный рояль.

                                        Моя печаль негромко рассмеялась, 

                                        Моя тоска поправила вуаль.

 

                                        Ты уходила, оставляя запах

                                        Своих духов, навязчивый, как боль,

                                        И мой рояль на деревянных лапах

                                        Присел под стон фальшивой ноты «соль».

 

                                        Двенадцать лет продлилось наважденье,

                                        Двенадцать зим промчались стаей птиц…

                                        Двенадцать раз звала на день рожденья

                                        Своих подруг с глазами злых волчиц.

 

                                        Двенадцать вёсен, жёлтых листопадов,

                                        Измен двенадцать, все под Новый год…

                                        Я не считал восходов и закатов,

                                        Я лишь шептал: «Ещё один восход…»

 

                                        И вот я жду стук хлопающей двери -

                                        Я раньше ждал так звук твоих шагов…

                                        И в предвкушеньи сладостной потери

                                        Я погрузился в море своих снов.

 

                                        Я там, во снах, с принцессой пил «Мартини»,

                                        Я там, во снах, забыл про твою ложь…

                                        Но сны ушли. Сквозняк поёт в квартире,

                                        И мне он спел, что ты ещё придёшь.

  

                                        Придёшь с сиренью, с запахом вокзала,

                                        С подругами с глазами злых волчиц…

                                        Моя тоска набросит покрывало,

                                        Чтобы не видеть надоевших лиц…

 

                                        Печаль ко мне на плечи заберётся,

                                        «Давно живу» - на ухо мне шепнёт:

                                        «Всё, что уйдёт, когда-нибудь вернётся,

                                        Всё, что вернётся, когда-нибудь уйдёт…»

 

                                        Она права, моя печаль-старуха,

                                        Всё возвращается и всё уходит вновь…

                                        Судьба-беда, судьба моя – проруха,

                                        Судьба-потеря с играми в любовь…

 

                               

                                                                           Илья  Криштул

 

 

                                                                

Vote up!

2

Vote down!

Голосование доступно авторизованным пользователям

наверх